Genios

Hay tres caricaturistas que cada vez que los "leo" me asombran por su cratividad, su colmillo, su inteligencia, su arte.

Son Liniers, Nick y Oroz. El primero es un observador del mundo, los otros dos los mejores "analistas" políticos que conozco. Los dos primeros son argentinos y publican en La Nación. El tercero es navarro, y publica en El diario de Navarra.
Les dejo de regalo una de las mejores críticas que he leído de Gran hermano, por Liniers.

Soy flaco, y me la banco

Estaba tirado el jueves en la playa Pocitos. Los brazos para atrás y las manos como almohada. De cara al cielo. Los ojos cerrados.
Al lado dos viejas (se vé que un tanto sordas) establecen el siguiente diálogo “secreto”:
- ¡Mirá que flaco ese muchacho!
- Ay sí, se le ven todas las costillas.
Es que últimamente me gusta ir a la playa en costilla – less.

En la calle o en la escalera

Matilde, una compañera de trabajo, rodó por las escaleras. No le pasó nada. No la vi caer pero pude representarme la escena gracias a sus cuentos. Su relato pormenorizado me hizo recordar una verdad absoluta: voy a morir.
No sé cuándo, pero sí sé cómo. Voy a morir rodando por una escalera. Esa es una posibilidad. La otra es que muera en la calle, atropellado por ser un peatón distraído.
Hay quienes dicen que puedo morir de un infarto o de cualquier otra cosa, lo cual es posible, pero menos probable. No todos los días me duele el corazón, pero casi todos los días tengo momentos en que estoy a punto de rodar por las escaleras. Y casi todas las semanas algún auto me toca bocina y al pasar a mi lado a toda velocidad me insulta, o se mete con mi madre. Es lógico, ella tiene parte de la culpa, yo no me hice a mí mismo.
Ayer casi muero en la calle, más en concreto en la esquina de Rivera y Soca. Crucé distraído con roja y siento biiiiiiiiiiiiiiiiiiii”. Cuando me percato de mi situación una moto pasa a centímetros de mi cuerpo y el motociclista me insultó a centímetros de mi cara. Nunca me habían insultado tan de cerca. Toda una experiencia.

¿Millonario?

Hoy por primera vez jugué al 5 de Oro. La idea fue de Federico, que tampoco es jugador habitual, pero que hace ya algunos "5 de oros" que viene probando suerte, sin suerte.
Fui al local de apuestas “Altamira” en la mística calle de Germán Barbato. Un asco de lugar.

- Quiero jugar al 5 de Oro, y con Revancha.- dije con un poco de temor inexperiente
- Como no joven, dígame sus números.
- 2,13,18,19 y 29.
- Muy bien…
- Y para la revancha estos números…
La chica me miró con cara de “este es un Pobreloco” y me explicó que la revancha no consiste en jugar a otros cinco números. Con lo cual me quedé sin apostar a esta otra combinación: 2 10 21 28 33.

Luego Observa me jugó una mala pasada con una noticia (en broma) sobre la suspensión del sorteo. Mientras la leía me ofendí. “¿Qué van a hacer con mis 30 pesos si no hacen el sorteo?”

Cuando escribo esto el sorteo aún no se ha efectuado, pero puede que cuando usted lea yo:
a) ya sea millonario.
b) siga siendo un Pobreloco como hasta ahora.
c) sea un tremendo gil porque salieron sorteados los otros cinco números a los que no jugué.

Historias de Germán Barbato II

Tenés que escribir algo sobre estos tipos, dijo Carol.
El lugar no podía ser otro la mística calle de Germán Barbato. “Estos tipos” eran dos. Uno estaba tirado en un banquito de la peatonal con un buzo sobre la cara. Dormía cubierto por una nube de 100% de humedad y bajo un manto de 34 grados de calor. Su compañero estaba en estado sentado-vegetativo: ojos abiertos, boca semiabierta al borde del babeo y señales vitales mínimas. Ocupaba la milimétrica franja de asiento libre que dejaba su horizontal acompañante.
Me pregunté porqué estarían en ese estado. ¿Acaso golpeados por los flagelos que azotan la sociedad? Me refiero al alcohol, la pasta base, la reforma tributaria, Paco Casal, Sos mi vida.
Quizá ambos estaban bajo el efecto de un buen “pedal”. Lo cual es bastante apropiado para ese tramo de Germán Barbato, desde donde hace casi 50 años partía la primer vuelta ciclista del Uruguay.

Esclavo

Luego de cinco años mirando la hora en relojes ajenos me llegó la hora.
La vida me llevó a estos extremos. De a poco voy acogotándome. Primero me puse una corbata que corta la cirulación a nivel de la yugular y ahora me acogoté las venas con un reloj pulsera.
Espero no morir ahorcado (como Sadam).

Segundos fatales

Fue en el garage del edificio de mis padres. Entraba con el auto y abrí el portón automático. Luego de una breve espera, mientras la pesada puerta de hierro se elevaba, puse primera. Al entrar salude a una vecina, vieja y muy arreglada. No la conozco, pero siempre saludo a los vecinos. La señora me hizo un gesto como que me quería decir algo. Estacioné con alguna maniobra de más. No soy un tipo hábil al volante. Mientras tanto el portón seguía abierto. Demora un minuto en cerrarse de modo automático.

Bajé del auto y la señora “aún estaba allí”.
- ¿Qué tal? – dije sin esperar respuesta.
- ¿No cerrás el portón? – dijo con tono inquisidor.
- No, se cierra solo. – realmente estaba asombrado por la pregunta.
- Pero demora.

La señora me contó que en ese tiempo de demora puede entrar algún ladrón. Y me dijo que a una amiga “de toda la vida” la habían violado hace poco en el garage de su casa por no cerrar el portón a tiempo.

La miré fijo. Y me fui, asqueado por la perturbadora imagen mental de un ladrón violando a una señora de 70 años. Pero como yo soy un ágil joven de 27 no tengo de que preocuparme. Es difícil que me violen.

Lo que está claro es que si algún día entro con mi abuela cerraré el portón enseguida.

Historias de Germán Barbato

Sucede varias veces a la semana en el carrito de comidas de Colonia y Germán Barbato. El vendedor entrega el pancho, la hamburguesa de gato, el chivito, o lo que sea al consumidor. En el momento en que éste tiene las dos manos y la inteligencia aplicadas al acto de comer pasa corriendo un punga y manotea lo que sea: cartera, mochila, portafolio, una nalga. La vía de escape es Germán Barbato para abajo, lo cual es ideal porque de un lado hay peatonal y del otro hay semáforo y se complica perseguir a los chorros en auto si la luz está en rojo.
Me encantaría haber descubierto esto por mis propios medios, pero me lo contó Carol mientras fumábamos en un banquito de la peatonal. También me relató un montón de historias de Germán Barbato que irán saliendo. Hay que saber aprender de la gente que sabe mirar.

Citándome a mí mismo

Varios me han preguntado por el nombre del blog. Me remito al primer post (podría haber hecho un link, pero está copiado abajo)

- ¿Cómo estás? - pregunta el uruguayo medio.
- Ahí, tirando... - responde el uruguayo medio mediocre.
Aparantemente a nadie le pasa nada, pero resulta que todos tienen historias para contar. Yo también. La primera tiene que ver con este blog. Hace tiempo que quiero tener uno, porque mis amigos tienen y siempre he sido un consumista. Así que hoy saqué unos minutos y decidí crear un blog para contar las historias raras que no sé porqué rodean mi vida. Por ejemplo esta...Había que ponerle un nombre al Blog. No pasa nada, pero ya existe... Inventor (de chico me decían así en el colegio porque me inventaba historias que nadie creía)... pero tampoco hubo suerte. Soberbia, era un buen nombre, fiel reflejo de la persona que quiera contar cosas suyas... pero se ve que no soy el único.
Un amigo me vio frustrado y me dijo: sos un pobre loco... y estaba disponible. Se ve que no hay mucho pobres locos online.

P.D.: La foto es la primera que tira google al buscar "pobreloco".

Profeta

Estaba dispuesto a no escribir más de fútbol en el blog. Pero hoy un amigo me preguntó si me acordaba del último post escrito en el MontePress digital. No recordaba que ese blog existía. Supuestamente iba a ser el sitio donde domingo a domingo la gente del Monte VI Universitario vería la crónica del partido de la liga. Al tiempo lo abandoné, pero el último post fue profético y arrancaba así...

Acaba de terminar Uruguay – Colombia. Cuando todo parecía perdido, apareció Marcelo Danubio Zalayeta y cambió la historia. Esto me hace sacar dos conclusiones:
1.- Ahora por otros 35 años vamos a seguir convocando a Zalayeta y a putearlo en cada partido.

Y seguía...
Ahora sí, se acabó el fútbol. Al menos hasta la próxima profecía.

Retazos de memoria

Sin un motivo aparente este recuerdo me vino hoy a la cabeza. Lo dijo Jaime Roos en una entrevista a la revista Convivir hace ya varios años.
El periodista le preguntó si el hecho de no tocar tan seguido como antes era porque se había aburguesado. Jaime contestó: no sé si me aburguesé, pero estoy seguro de que no me hamburguesé.

La peor noticia de la semana

copiada de Observa

Entrega de Coca-Cola paralizada por tres días
Comienza este martes un paro de tres días activado por la Federación de Obreros de la Bebida (FOEB) que afectará la distribución de productos de Coca-Cola en Montevideo y Canelones

De todos modos mientras no cierren McDonalds la vida seguirá teniendo sentido.

Cambio solidario

Tenía que hacer cambio para tomarme un ómnibus. Suelo comprar cigarros, pero esta vez no ví ningún kiosco cerca de la parada. En frente había un Mc Dondals. “Puedo comprarme una hamburguesa de queso Además así no fumo. El cigarro hace mal, y la hamburguesa de queso…
- Señor, ¿qué desea? – me interrumpió la cajera de uniforme a rayas.
- Una hamburguesa de queso.
- ¿Para comer acá?
- No, para llevar.
- ¿Desea colaborar con diez pesos para la fundación Peluffo Gigens?
- Ok.
En realidad no me quedaba otra que colaborar. Estaba ahí por culpa de un billete grande, pero me sentí Bill Gates donando parte de su fortuna para hacer una obra de bien. Además me regalaron una manito amarilla.

Hoy estuve todo el día con ganas de fumar y sin cigarros. Eso me pasa por solidario.

Mitos contemporáneos

Los mitos no son solo griegos. Sin duda la mitología clásica es la que más ha perdurado, pero cada época, cada sociedad se inventa sus propios mitos. Nosotros también. Pero no voy a hablar de mitos trillados como la garra charrua, Obdulio Varela, la yerba Canarias de “mí país”, Aparicio Saravia, el asado del Pepe o Milton Winants.
Hay otros mitos menores, y no por eso menos habituales. Ahora se me ocurren dos. Quién no se encontró por la calle con algún viejo amigo, que hace tiempo que no ve y remató la charla con una frase del estilo “tenemos que juntarnos con la gente y hacer un asado”. Ni quien habla, ni quien escucha saben exactamente quiénes constituyen ese selecto grupo humano denominado la gente. Y el asado es un mito. Nunca se hará.
Hay otro mito más frecuente, y que a mí me molesta bastante. Una gran mentira de la sociedad tecnológica moderna: las fotos digitales que no se envían por mail. Todo el mundo saca fotos con cámaras digitales y te dicen “después te las mando”. Esas fotos no llegarán jamás. La solución es comprarse una cámara.
Hay más mitos. Pero quedarán para momentos de más inspiración (otro mito).

La foto muestra a un grupo de docentes de la Facultad de Ingeniería de la Universidad de la República en un asado en Ferrugem. Está colgada del sitio del Insitituo de Ingeniería Eléctrica (¡¿?!)

El corazón de un comunicador

Decía el Libro por antonomasia que el corazón del necio es como un vaso roto, que no puede contener la sabiduría porque se derrama. Es la necedad del frívolo, incapaz de mantener unido su corazón desparramado en mil cosas, propenso a seguir el viento que sople en cada instante a todos lados. Un corazón así no puede ser compasivo ni razonable, un corazón así no puede ser el de un buen profesional y por descontado de un buen comunicador.

(Apuntes de la lección magistral del Dr. José Francisco Sánchez (Paco)en la graduación de los primeros comunicadores de la Universidad de Montevideo)

El muelle

Lunes feriado y soleado en Punta del Este. Tomábamos unos mates con un grupo de amigos en el césped verde espectacular de la casa de uno de ellos. De repente el sol ya no pasaba por las ranuras de los múltiples edificios de la proa estival.
- ¿Vamos al muelle? – pregunta una.
Muelle… Un muelle suele ser una cosa inmunda, me imaginaba algo así como la escollera Sarandí. ¿Cómo un muelle puede ser mejor que este jardín?
- ¿Al muelle? ¿Qué muelle? – pregunté extrañado.
- ¡Ay! Al Muelle de Mailhos.
Todos sabían cuál era “el muelle”. El Pobreloco quedó en evidencia. Por algo veraneo en El Pinar.

P.D.: De todos modos Punta del Este es un paraíso. Y “el muelle” un lugar genial. Una especie de experimento sociológico donde uno puede ver desde la porteña más cheta hasta el pibe más plancha y ambos haciendo show off.

Héroe

Identidad secreta

¿Quiénes somos? Es una pregunta que se formula el hombre desde que es hombre. Yo me la vuelvo a plantear hoy. El motivo es simple y responde a dos episodios.
Episodio 1 (La amenaza plancha) : Desde hace una semana un grupo de jóvenes indigentes viven en la plaza frente a mi casa. Cada vez que paso por ahi rumbo al trabajo me gritan "eehh, bo, tené toda la plata, bo". Lo cual es radicalmente falso.

Episodio 2 (Los conchetos contratacan): Estaba corriendo por la rambla. Pasa una camioneta con varios símbolos del trébol. Desde la ventanilla uno me grita: "¡corré plancha!" Lo cual es radicalmente falso.

Zalayeta

Vivo cerca del estadio Centenario, monumento del fútbol mundial. Me gusta salir a correr los días que hay partido porque se puede respirar el ambiente de la cancha. También se respira mucho humo de los autos, pero la rambla me queda muy lejos.
El domingo pasado jugaban Rentistas y Peñarol. Un veterano vendía camisetas, banderas y gorros de Peñarol. También tenía solo dos gorros de Rentistas. Me hizo gracia y frené.

- ¿Qué pasa con esos gorros de Rentistas? ¿No los compra nadie? – pregunté para hacerme el gracioso.
- Y “masomeno”.
- ¿Los tenés de clavo?
- No, lo único que tengo de clavo son estas camisetas de Uruguay.

No las había visto. Ocultas contra un rincón había cinco, seis, siete camisetas celestes. Las vi y entendí. En la espalda, con letras negras, se podía leer la palabra Zalayeta.

- Suerte valor. - dije mientras mis piernas reaccionaban al estilo "efecto de Pavlov".

Corrí a toda velocidad a mi casa para sacarme la calentura.

Verdad y ficción (2)

Trascendió a través los medios españoles. Robaron la silla del congreso que usa Rodríguez Zapatero, el presidente del gobierno español. La robaron e hicieron un blog.
Parece real, pero es ficción. Muchos no lo saben. La diferencia parece no importar.
Es parte de un movimiento para movilizar a las masas en contra de la pobreza. Una movida que tendrá lugar el 16 de octubre en Madrid. Los supuestos organizadores se denominan así mismos "4Gatos".
En su blog aparece esta foto que les he plagiado. En la misma podemos ver un muro de alguna ciudad "española" con el logo de "4Gatos" pintado sobre la misma. Al fondo el Palacio Salvo (?), arriba los vidrios que recubren el inconcluso Palacio de Justicia (?). Al costado varios autos estacionados sobre un margen de la Plaza Independencia (?). ¿Seguimos siendo colonia?

Estoy flipando.